NA SOLIDÃO, TRISTE E DESILUDIDO: A MORTE DOS GRANDES PENSADORES EM MEIA DUZIA DE TRISTES FINS

OBVIOUS - Homero Nunes


“A solidão é o destino de todos os grandes espíritos”, diria Schopenhauer. Também a desilusão, a tristeza, o sofrimento. Muita inteligência e acurada visão de mundo não são, definitivamente, caronas para a felicidade. Certamente o contrário, a ignorância, tem mais facilidade em puxar a carroça.

 

Peter Paul Rubens, Prometeu Acorrentado, 1610-11

Ol

hando para a história, são poucos os grandes pensadores que chegaram ao fim da vida ainda com

esperanças, compartilhando felicidade entre os seus. Talvez Platão aos 80, ou Sócrates, resignado, 

sorvendo a cicuta. Talvez os filósofos cristãos esperando o paraíso. Kant aos 79, sem nem ligar para isso,

 na demência do Alzheimer. Mas são estes exceções. No oposto, são muitos os exemplos de suicídios,

 depressões, desilusões entre os grandes de todos os tempos: desde Heráclito, o obscuro, ermitão 

misantropo, Aristóteles banido de Atenas, Giordano Bruno nas chamas da fogueira, Maquiavel 

lambendo botas, Descartes fugindo de todos, Hobbes, o irmão gêmeo do medo, Schopenhauer na depressão,

 Cioran na amargura, Deleuze pulando pela janela...

Abaixo, meia dúzia de tristes e desiludidos fins de grandes pensadores:

 Sigmund Freud (1856 – 1939)

Em 1938, Freud deixou Viena para refugiar-se em Londres, após a ocupação nazista da Áustria. Morreria

 no ano seguinte, aos 83, triste e desencantado, desiludido com a civilização, lutando a sua última guerra, 

carcomido pelo câncer. Freud deixou para trás os amigos, os filhos e os interlocutores. Foi para Londres

com a mulher e a filha, Anna, com as quais compartilhou a solidão, quase sem falar, devido à doença que 

lhe desgraçou o palato, a laringe, a boca. O cachorro o abandonou devido ao mau cheiro do câncer, que lhe

 confundia o faro. A solidão só não foi absoluta porque Anna Freud, com um amor quase materno pelo 

pai – amor de Electra, com o perdão do mau uso da expressão –, ficou ao lado dele até o último suspiro,

embriagado de morfina. As quatro irmãs seriam executadas em campos de concentração, embora ele não 

estivesse vivo para saber disso.

 

Friedrich Nietzsche (1844 – 1900)

A inteligência foi uma maldição para Nietzsche. Rejeitado desde a infância, cercado de beatas melancólicas jovem taciturno e solitário, adulto fracassado, doente, incompreendido. Atormentado, pensou coisas “além do bem e do mal”, colocou a inteligência no papel, escreveu muito, aforismos, poemas 

filosóficos de causar aneurismas, publicou em vida, mas não foi lido. Ninguém entendeu, ninguém quis.

 Como seu Zaratustra isolou-se em si, na arrogância de seu super, além do homem. Esmagado por enxaqueca

s terríveis, perdendo a visão e a sanidade, pendulou de um lugar a outro procurando a paz no mundo, em 

diferentes paisagens bucólicas, sabendo que a guerra era interna. Enfim, triste, abandonado por todos e por 

si mesmo, encontrou-se na Itália, hóspede de um simples quarto com catre e cadeira, banheiro coletivo no 

corredor. Um dia, os pensamentos fincando como alfinetes, vislumbres como cortes de navalha, escutou um 

cavalo sendo açoitado na rua. Brados enraivecidos contra o indefeso animal, o chicote estalando, sangue e

 relinchos para todo lado. Os transeuntes ocupados sem perceber a cena, cada um preso em suas mesquinhas

 responsabilidades. Nietzsche rompeu à rua, em desespero atroz, rangendo os dentes na direção do açoite, 

rosnando blasfêmias contra o algoz. Era o fim do maior filósofo desde Kant: abraçado ao cavalo, chorando, 

chorando, chorando seu desespero. Enfim, desmaiou para nunca mais. Quando acordou era um nada, um 

atatônico Nietzsche sem frases inteligíveis, olhar parado, babando. Morreu uma década depois, sob 

cuidados da irmã, Elizabeth Förster-Nietzsche, aquela que não lhe compartilhou da inteligência e que, 

por falta dela, serviu para a terrível interpretação de Nietzsche pelo Nazismo.

 

Karl Marx (1818 – 1883)

O jovem Marx se casou com uma moça de estirpe, aristocrata, Jenny von Westphalen, e com ela teve sete 

filhos. Deles a quase metade chegou à vida adulta, as três meninas, os outros morreram na tenra infância

 levados pela miséria. Fugindo da repressão a família Marx deixou a Alemanha, depois a França e a Bélgica,

 para enfim se instalar no Soho, em Londres. À época o bairro mais ralé, mais imundo e pobre, onde se 

podia pagar mais barato. Anos luz das galerias de arte, lojinhas de bibelôs e pubs encervejados que hoje 

dominam o Soho. Marx passou uma década afundado na miséria, afundando mais ainda a família no

desespero porque se recusava a trabalhar em qualquer função que não fosse intelectual. Enfim, a herança

 dos Westphalen os alcançou e trouxe o sossego econômico da ironia: Marx que pregava o fim do direito à

 herança, foi socorrido pela parte que cabia à sua mulher. Mas a tranquilidade do dinheiro chegou tarde, 

acompanhada da doença que a definhou a olhos vistos. As filhas tomaram seus rumos, ficaram os velhos 

subversivos na companhia dos charutos de Karl e dos remédios de Jenny. Quando ela morreu, sobrou o 

velho barbudo, cercado de papéis e anotações, tomado de furúnculos, custando a respirar pelos problemas 

que o fumo entupiu nos pulmões, afundado na solidão e na paranoia, vendo inimigos brotando de todas as 

sombras. Quando seu cadáver foi encontrado, caído na mesa de trabalho, segurando a pena cheia de tinta, 

estava irreconhecível, seco, rachado, triste. Em nada lembrava o semblante revolucionário que ilustrou 

panfletos ao longo do século XX. Das três filhas que chegaram à vida adulta, duas se suicidaram após a 

morte do pai, do mesmo jeito, por injeções de veneno nas veias.

 

Michel Foucault (1926 – 1984)

Foucault viveu duas vidas: a da superfície – de aparências, desde a juventude católica ao estrelato 

acadêmico – e a das profundezas – do submundo, desde o ódio ao pai aos guetos de drogas e inferninhos 

sadomasô. Na superfície, Michel Foucault foi brilhante, talvez o mais prodigioso pensador da filosofia 

contemporânea, publicou vários livros, tornou-se referência obrigatória para estudantes de filosofia, história,

 sociologia, política, psicologia e quaisquer outras ciências humanas. Bibliografia obrigatória em qualquer 

biblioteca de qualquer universidade do mundo. Um pensamento forte, organizado, profundo, arqueológico,

 incontornável. Contudo, foi a outra vida que lhe assombrou a existência. Escondido atrás da máscara, 

Foucault precisava se esgueirar pelas esquinas, pelas sombras do submundo para encontrar a si mesmo. 

Descendo as escadas, baixando os níveis, o pensador se transformava em outro, degenerado, usuário de 

drogas, faminto sexual em encontros casuais com estranhas criaturas da noite, ele mesmo uma delas. 

“Experiências-limite” entre o mais radical erotismo e o flerte com a morte, com o perigo do encontro 

com os estranhos, e mais assustador, consigo mesmo. Encontrou-se, divertiu-se, viveu os extremos, viu a 

si pelas gretas, entregou-se. Pegou o mal da época pela veia do desejo, definhou pela AIDS nos anos 

seguintes, atormentado pelas escolhas que lhe dividiram a vida e o pensamento.

Max Weber (1864 – 1920)

A depressão acompanhou Weber por toda a vida. Teve pelo menos dois grandes colapsos: o primeiro, na 

virada do século XIX para o XX, o afastou da academia, do trabalho, de casa (rico quando tem depressão 

viaja); o segundo o levou a vida, precipitando em meses a pneumonia que lhe foi fatal. De família burguesa

 abastada, Max Weber foi intelectual por vocação, conforme ele mesmo descreveria em um dos seus 

clássicos: “A Ciência como Vocação”. Produziu muito, estudou demais, tudo, da religião à música. 

Escreveu, enfim, uma das maiores obras já publicadas, “A Ética Protestante e o Espírito do Capitalismo”, 

na qual virou a sociologia ao avesso ao romper com o ranço marxista e contrariar, ao mesmo tempo, os 

cânones do positivismo francês. Também foi um homem público atuante, inclusive como conselheiro 

alemão no ultrajante Tratado de Versalhes, diante da derrota na Primeira Guerra, cargo de mãos e

 inteligência atadas, trauma que o atormentou de culpa até a morte. Na guerra tinha sido oficial em

 hospitais militares, vendo de perto o horror na forma de estropiados, desfigurados, mutilados e cadáveres;

 na derrota carregou o fardo de acompanhar a assinatura do tratado de rendição mais humilhante da história.

 Nunca se recuperou. Voltou às pesquisas, às conferências, às salas de aula, revisou e reeditou suas grandes 

obras, lutou mais um tempo, mas enfim, resignado, “crítico e resignado”, entregou os pontos. Teve o 

segundo colapso, afundou-se em depressão, não suportou a falta de sentido, o “desencanto do mundo”. 

Adoeceu, desiludido, entregue à pneumonia que lhe quebrou a rija crosta de aço.

 

Walter Benjamin (1892 – 1940)

Vítima do pessimismo, da má sorte e da ignorância Nazista, Walter Benjamin foi um dos mais brilhantes e

 promissores filósofos da Escola de Frankfurt, considerado por muitos o melhor de todos por lá. Erudito, 

articulado, multifacetado, Benjamin era uma mistura de filósofo, escritor, crítico literário, ensaísta e poeta. 

Protótipo da mente refinada do início do século XX, colecionador de citações, apreciador de arte, tradutor 

de Baudelaire e Proust, flanêur nas passagens de Paris. Combatente feroz da modernidade e, contraditório, 

moderno por excelência, Benjamin carregava a veia romântica, melancólica, crítica, nas leituras que fazia 

de diversos temas, entre a história da arte e o cinema, na “era da reprodutibilidade técnica”. Fracassado no 

amor, abandonado em ilusões, muito aquém do sucesso que alcançaria após a morte, Benjamin ainda teve 

o azar de ser judeu na Alemanha Nazista. Fugiu primeiro para Paris, percorrendo os boulevards e as 

passagens, mas também o azar o seguiu de perto. Também Paris cairia ante os Alemães. Agarrando-se às

 últimas esperanças, partiu para os Pirineus, tentando alcançar a fronteira espanhola e, depois dela, a 

liberdade. Quando chegou, a aduana estava fechada para fugitivos judeus como ele. Pessimista, desiludido, 

em profunda tristeza, trancou-se num hotel-pulgueiro qualquer e aplicou uma dose cavalar de Morfina, num

suicídio indolor. Ironia da má sorte que o perseguiu, no dia seguinte a fronteira foi aberta e todos passaram.